Nunca me ha gustado la carne de cerdo, me cuesta masticarla, se atasca en mi garganta y me queda en el estómago durante días. Me pesa en el vientre como el cuerpo torpe de mi marido sobre el mío cada noche. En mi casa porteña, el Día de Todos los Santos era un festín de contrastes: tamales de elote, masa dulce con corazón picante. La mezcla de dulce con salado me apasiona, esa dualidad me sedujo al matrimonio; mi piel, demasiado azucarada, anhelaba la sal de sus besos para no sucumbir a las hormigas de la soledad. Qué ingenua fui. Hoy, mis manos saben a bilis y desengaño.

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Le gustaba acompañar a su mamá, al mercado, cada tarde; en especial, cuando el aire cambiaba y era más ligero y húmedo, en ocasiones, se condensaba sobre las calles, en una niebla espesa e inmóvil, que se rompía como un algodón de azúcar, cuando la atravesabas. A lo lejos, vislumbraba las flores naranjas y púrpuras que moteaban las paredes grises del mercado San Pascual. En el frente, había camiones de redilas estacionados, cargados de flores, para despacharlas a las marchantas, y de ellos, se desprendía un polvo colorido que revoloteaba en el ambiente, y se mezclaba con un aroma; ese olor que le recordaba al cementerio, a las lágrimas, especialmente, las de su madre cuando sepultaron a su abuelita, doña Meche.

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Gertrudis nació con ese don, o maldición quizás, de multiplicar ciertos placeres hasta el infinito. Desde la más tierna infancia, experimentaba epifanías en la punta de la lengua, pequeños espasmos de gloria que nacían del simple acto de morder un trozo de chocolate.

*Recomendación de la autora: acompaña este cuento con ⁠⁠⁠Glory Box, de Portishead⁠ de música de fondo.

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