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„Im Schweigen vermählt“ Im Des Moines Art Center in Iowa stand kurz vor der Sperrstunde eine alte, nahezu hundertjährige, seltsam strahlende Frau vor einem Bild der Sammlung „Wie jung war ich da?“. Sie versucht die Jahreszahl auf der Bildbeschreibung zu lesen: „1927, Edward Hopper. Automat. Da war ich erst 24 Jahre.“

„Die Beständigkeit der Erinnerung“, hieß ein Bild, und es war mit 1931 datiert. Wieso haben Maler keine Farben an den Händen? Die Frage begann mich mit dreizehn Jahren zu beschäftigen...

Da flitzte jahrelang eine Vogelscheuche übers Kopfsteinpflaster – mit enormer Geschwindigkeit – mit einwärts gerichtetem Blick. Meist beim Haustor raus, ins benachbarte Café: „Ein Wodka, ein Mineral, nicht vom Eis, das Telefon!“ – und weg war die Überraschung.

Sie drehte wieder einen Film in Frankreich, das ihr zur zweiten Heimat geworden war. Seit längerem hatte sie eine Vorliebe für dunkelhaarige Männer entwickelt.

Wie wenig damals übersiedelt wurde! Wenn ein Möbelwagen in der Siedlung auftauchte, hieß es zunächst einmal, dass jemand gestorben war. Übersiedlungen fanden in kleinerem Rahmen statt.

Die Sache hat sich nämlich folgendermaßen begeben. Kaum einer weiß das. Ich denke, zum siebzigsten Geburtstag darf man sie erzählen. Peter Patzak, geboren in Wien; Studium der Kunstgeschichte, Psychologie und Malerei in Wien; seit 1971 arbeitet er als Regisseur und ist seit 1993 o. Univ. Prof. an der Universität für Musik und darstellende Kunst in Wien; einem großen Publikum wurde er mit seiner Parodie auf das Kriminalgenre mit der Serie "Kottan ermittelt“ bekannt; Peter Patzak erhielt eine Vielzahl an Auszeichnungen, so u. a. Adolf Grimme Preis, UNESCO Preis, Goldene Kamera, Romy.

Das Antiquitätengeschäft verkauft auch Postkarten und Marken. Heute ist Sonntag, alle anderen Geschäfte sind geschlossen. Ich blicke durch die Glasscheibe, das interessanteste Stück ist die Verkäuferin.

In einem Himmel, in dem sich die Wolken wie nackte Frauen auf einem durch sanfte Sandstrahlung erblassten Rubens-Bild ringeln, läutet das Telefon.

Sie sollten mir glauben. Folgender Bericht über einen Brief ist nur fast gelogen. Über Agatha Christie kann man nachschlagen – oder noch besser ihre Bücher lesen.

Phillippe, ein in die Jahre gekommener, berühmter und kranker Photograph, ist das Kraftfeld von Peter Patzaks Roman. Seine Passion des Bildermachens – in den Zwischenwelten verschiedenster Landstriche und Wüsten, wie auch Kunstnester und Metropolen angesiedelt – nimmt der Autor zum Anlass, die Mystifikationen der modernen Künstlerfigur mit einer Portion Selbstironie ebenso ernsthaft wie spielerisch zu variieren.

Der Produzent ruft einmal wöchentlich an. Er ist hartnäckig, aber er hat kein Geld. Er braucht meine Zustimmung zu seinem Projekt, um Geld zu sammeln. Meine Geschichte, an der ich gerade arbeite, versteht er nicht.

Der Zeichenlehrer hatte mit seinen Schülern einen salopp freundlichen Umgang. Für seine dreißig Jahre war sein Rücken viel zu geknickt, sein Haar viel zu grau, seine Brille viel zu dick und sein Geist seiner Zeit zu weit voraus.

Der Vater meiner Mutter war ein Brigittenauer Indianer. Er hatte meist ein weißes, kragenloses Hemd an, darüber eine schwarze Anzugsweste. Graue Hosen mit aufgenähten bunten Flecken, schwarze hohe Schuhe. Auf dem langen Schädel.

An manchen Tagen lag so viel Schnee, dass das Gelände nicht befahrbar war. Die Schneideräume zu erreichen, war mit einer Expedition vergleichbar. Die Wasserleitungen platzten, meterlange Eiszapfen rissen die Dachrinnen herunter.

„Ich liebte Spiegel schon als Kind. Diese seitenverkehrte, von mir getrennte Welt, die ich nicht berühren konnte, reizte mich, lockte mich wie ein Abgrund, ein Geheimnis.“ Letztes Jahr hat in Barcelona eine Gitanofrau mit goldenen Eckzähnen auf der Abbruchstelle der alten Polizeistation von Barri Xino, westlich der La Rambla, Dokumenten gefunden. Wenig später waren die Papiere im Besitz eines Antiquariats. Unter bürokratischem Krimskrams und den Berichten über die gerade gegründete Kataionische Arbeiterbewegung „Solidaridad Obreraa“ befand sich ein privat gehaltenes Schreiben von 1903, gerichtet an den alleinstehenden, einfachen Polizisten Eduardo R.

„...und schließlich einen Weg findet...“ Die Begegnung fand an diesem Bahnhof statt, von dessen Existenz jeder weiß, den aber niemand genau beschreiben kann. Bis auf die Tatsache, dass es weder die obligatorische Bahnhofsuhr noch die Tafel mit den Ankunfts- und Abfahrzeiten gibt und keinen Verweis auf Bahnsteige, Wirtschaften, Kioskstraßen, nur auf verschiedene Vortragssäle, bleibt das Bild der unergründlich großen Wartehallen diffus. Über die Wartenden, vom Neugeborenen bis zum Greis, sagt man, dass ihr Erscheinen mit unterschiedlichsten Konturen gezeichnet ist.

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen Privatsplittern als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

„Ich wollte einst tanzen, er hörte die Stille.“

Es war am 18. Februar 1916 in Kopenhagen. In der Zeit der Spiegel und der Sterne. Mein Herz war müde wie das einer alten Frau.

Meine Großmutter Theresa hatte bis ins hohe Alter schwarz gelockte Haare, ohne eine einzige graue Strähne, Sie war das einzige Mädchen von sieben Kindern. Ihre Brüder waren.

„Das Vögelchen ist geschaffen für das Glück, wie der Mensch zum Fliegen. Sie hat die Welt verzaubert, ohne Grenzen verlassen zu dürfen.“ Das Resultat der Nachforschungen des Ermittlers Jean Prot. Im Auftrag von Fedor Kolzow. Überreicht im Cafe Volpini, Paris, am 18. Jänner 1900. Es ist noch sehr früh am Tag. Der Ermittler trinkt Cognac. Auf seiner Stirne und Oberlippe stehen Schweißtropfen, obwohl es im Café kalt ist. Fedor blickt betroffen auf den Bericht. Noch jemand ist anwesend, Marthe, aber man kann sie weder sehen noch hören. Nichts Neues im Wissen.