¿Cómo ser asertivo (no agresivo) en la vida, en el amor y en el trabajo...?

Nos enseñan a ser agradables, educados, a no incomodar. A decir que sí aunque quisiéramos decir que no. A sonreír mientras tragábamos el desacuerdo. A confundir amabilidad con sumisión.

Pero ser asertivo no es ser agresivo. Es simplemente tener claro lo que necesitas, y decirlo sin culpa. Es poner un límite sin levantar la voz. Es hablar desde la firmeza, no desde el miedo.

Ser asertivo es dejar de negociar con nuestro propio malestar para evitar el de los demás. Es entender que no por ser suaves debemos ser silenciosos. Que no todo el mundo se va a sentir cómodo cuando empieces a decir lo que piensas… y que eso está bien.

Al final del día, defenderte no te hace difícil. Te hace libre.

Todo está en su sitio: la cama hecha, el día planificado, la agenda llena de cosas que se supone que me importan. Y, aun así, me siento fuera de mí. Como si viviera en piloto automático, viendo mi vida desde lejos, sin estar realmente dentro.

No es tristeza, ni apatía. Es una desconexión suave, persistente. Como si mi cuerpo hiciera todo bien, pero mi mente no terminara de llegar.

Y tal vez no estamos rotos. Tal vez solo estamos cansados de sostener versiones de nosotros que ya no sentimos propias. De funcionar sin parar, sin preguntarnos si aún estamos ahí.
Quizás no hace falta arreglarnos. Solo volver, poquito a poco, a sentirnos más nosotros.

Todo el mundo sabe que los teléfonos no nos hacen bien. Pero no me refiero a la ansiedad, la adicción o la falta de concentración. Hablo de algo más íntimo. Más corporal. Más invisible: nuestros móviles nos están robando la capacidad de sentirnos sexys.

Ya no hay deseo, hay distracción. Ya no hay conexión con el cuerpo, hay scroll y una lista de 'seguidos'. Vivimos más escenas a través de la cámara que dentro de ellas. Y aunque no tengo un estudio que lo confirme, tú también lo notas. Lo sientes en ese silencio raro que hay después de desbloquear la pantalla. En cómo cuesta más que alguien te mire, y más aún, que tú te sientas mirable. Como si estar presente fuera algo que hay que recordar. Como si habitar el cuerpo ya no fuera algo natural, sino un lujo.

Al final del día no es que se haya apagado el deseo. Es que está compitiendo con demasiadas notificaciones.

El rechazo es como un espejo: incómodo, directo y, a veces, difícil de mirar. Todos lo hemos sentido, todos lo sentiremos de nuevo. No importa qué tan atractivos, interesantes o inteligentes seamos, en algún momento alguien nos va a decir que no. Y duele. Porque el rechazo no solo nos priva de lo que queríamos, sino que nos obliga a preguntarnos por qué no fuimos la elección.

¿Hubo una desconexión real o simplemente no encajábamos? ¿Esperábamos demasiado? ¿Nos aferramos a alguien que, en el fondo, nunca fue para nosotros?

A veces, el rechazo no es sobre algo que hicimos mal, sino sobre algo que simplemente no era. Y reconocer eso nos libera. Porque cómo nos alejamos de un rechazo dice mucho más de nosotros que el rechazo en sí. Podemos irnos con resentimiento, o podemos tomarlo con ligereza, con la certeza de que cada 'no' nos acerca a un 'sí' que realmente sea para nosotros. Al final del día, el arte del rechazo no está en evitarlo, sino en aprender a llevarlo con dignidad.

La decepción duele porque nos obliga a reajustar expectativas, a aceptar que algo no salió como esperábamos, que alguién no era lo que imaginabamos. Pero, aunque en el momento se sienta como una caída en picado, la decepción no es el final de la historia.

Lidiar con ella no significa ignorarla o minimizarla, sino aprender a verla de otra manera. A veces, lo que parece una pérdida es en realidad una redirección, una manera en que la vida nos dice: 'no era por aquí, sigue buscando', o: " esto es lo que NO quieres."

La decepción nos obliga a crecer, a ser más sabios, más resistentes. Nos enseña a soltar sin miedo y a confiar en que, incluso cuando algo se rompe, no nos rompemos con ello.

Al final del día, después de cada decepción siempre hay un nuevo comienzo… y muchas veces, es mejor de lo que habíamos imaginado.

¿Qué pasaría si simplemente nos detuviéramos un segundo y escucháramos?

El universo siempre tiene un plan, aunque no lo veamos con claridad. Las oportunidades que parecen pérdidas, los caminos que se cierran, incluso los retrasos que nos frustran… todo parece caos hasta que, con el tiempo, encaja. Porque tal vez no se trata de forzar lo que queremos, sino de aprender a recibir lo que realmente necesitamos.

Cuando dejamos de luchar contra lo que tiene que pasar y confiamos un poco más, la vida nos sorprende llevándonos exactamente a donde debemos estar. Al final del día, solo hay que aprender a escuchar.

Las primeras citas son como pequeñas actuaciones improvisadas e informales: ambos actúan lo mejor posible, midiendo palabras, gestos y silencios. Pero hay un momento en el que la cosa se afloja, cuando la conversación se vuelve más honesta o cuando los cuerpos deciden hablar primero. ¿Es demasiado pronto para hablar de sexo? ¿Para tenerlo? ¿O simplemente nos han enseñado a verlo como un punto de no retorno?

La intimidad no siempre llega en el orden que esperamos. A veces, compartir una historia personal desnuda más que hacerlo en sí; otras, un encuentro sexual puede decirnos más de alguien que mil mensajes. No se trata de reglas sobre cuándo es el momento 'correcto', sino de cuándo se siente correcto para ti. Porque al final del día, la conexión no se mide en tiempos, sino en cómo te quedas sintiéndote después.

A veces, parece que todos jugamos al mismo juego: dejar nuestra huella en alguien, ser la persona que recuerden incluso cuando ya no estamos. Pero cuando empiezas a notar parecidos entre tú y el ex de tu pareja, surge la duda: ¿realmente somos únicos para ellos, o simplemente seguimos un patrón? ¿somos suficiente?

La verdad es que la originalidad no se trata de ser completamente diferentes a las demás, sino de los pequeños detalles que nos hacen inolvidables: una manera de ver el mundo y ser algo que nadie más puede imitar. Si alguien no puede distinguir quién eres realmente de quién estuvo antes, tal vez el problema no sea tu falta de singularidad, sino su incapacidad de apreciar lo especial en cada historia.