MÚSICA DEL PODCAST:

La Carta - Presentación

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VIENA - 1907:

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MUNICH – 1919

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BERLÍN - 1938

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NUEVA YORK – 1944

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LA CARTA:

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Presentación Y Despedida:

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LA CARTA

Aunque fueron los eternos Mustang los que hicieron famosa, en su versión en castellano, esta canción del grupo americano The Box Tops, he puesto la portada de Los Telstars, porque mi hermano andaba continuamente cambiando discos con sus amiguetes y el caso es que este vinilo se quedó en casa para toda la vida y aún lo conservo.

Karl Siegmund, un avispado marchante judío, andaba en busca de nuevos talentos. Aquel joven desaliñado que intentaba, sin éxito, vender sus cuadros por las cantinas vienesas le pareció una promesa con futuro. Famélico por las carencias y vestido con ropas ajadas y grasientas, lo veía mendigar de mesa en mesa regalando, prácticamente, aquellas pequeñas obras pintadas sobre madera, que recogía entre los desperdicios que el Danubio arrojaba a su paso. Prometió conseguirle compradores y aquel desdeñado personaje se arrodilló ante él y le besó las manos dejando un rastro de lágrimas que agra

Historias a 45 rpm - Nº 5 - Tristeza De Amor - Hilario Camacho

Tristeza de amor

Un juego cruel

Jugando a ganar

Has vuelto a perder

Tristeza de amor es un temazo de Hilario Camacho, que nos dejó en el 2006, y fue, el tema central de la serie del mismo título.

Una serie de Televisión española, estrenada en 1986 y protagonizada por Alfredo Landa y Concha Cuetos.

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A lo largo de mi vida he ido aprendiendo a moldear la tristeza. El tiempo ha manejado mis manos, un poco saladas de acunar el llanto, y, con ellas, he modelado el barro, un barro que tenía un aspecto demasiado triste y a base de giros y giros, he conseguido otras formas diferentes.

A la tristeza por los amigos que subieron al tren del sueño y la adicción, ese tren que, desde el principio, sólo repartía billetes de ida, le he dado forma de taberna. Alrededor de una mesa de madera, hablamos, jarra en mano, de nuestros planes de futuro.

A la tristeza de la lucidez, la lucidez que te enseña la realidad del mundo, le he dado forma de sueño. Sueño de solidaridad, ayuda al maltrato y al desconsuelo.

A la tristeza por mi hermano le he dado forma de partitura. Cuarenta años intentando ordenar las voces de su mente, y, en algunas ocasiones, consigo transformarlas en armonías, de corcheas y semicorcheas, que recuerdan viejas canciones cantadas a dúo.

A la tristeza de amor le he dado forma de canción. Acordes menores que suenan a melancolía y que, arpegiados, configuran la silueta de un beso.

A la tristeza de la intolerancia, le he dado forma de letra y escribo relatos que reivindican justicia con las víctimas de la locura sin freno, y razón contra la paranoia irreverente y absurda.

Mi padre cogió mi primer tren de tristeza. Me quedé, a los catorce años, sentado en la estación de la desesperanza. Esa edad, multiplicadora de sentimientos, doblegó, durante mucho tiempo, mi tierna razón. Mi madre cogió el mismo tren hace ocho años. Pasó de nuevo. Pero Demasiado pronto, si estás empezando la tercera vida. La tristeza por mis padres tiene la forma del agradecimiento. Agradecimiento a una labor desinteresada y a un tiempo lleno de gratas sensaciones. Así, cada vez que salto a la niñez, vuelvo con una sonrisa.

A veces, sólo algunas veces, se juntan las tristezas.

Entonces voy a la taberna y sueño que escribo en las partituras, canciones que llevan letras de agradecimiento.

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Tristeza De Amor:

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Presentación Y Despedida:

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EL SUBMARINO AMARILLO

La compañía discográfica EMI, decidio editar en España la versión española de El Submarino Amarillo, cantada por Los Mustang, antes de lanzar la original de Los Beatles en inglés. El resultado fue un rotundo éxito. Todos cantábamos aquello de Amarillo el submarino es, amarillo es, amarillo es...

—¡Papá, papá… que ya salen…!

Mi padre había comprado un magnetófono de segunda mano. Todavía no existían los cassettes, que más tarde solucionarían el problema de “distribución musical” entre amiguetes.

—¡Grabaremos de la tele y de la radio, toda la música que queramos! —Era el argumento de mi padre, que sin saberlo, estaba creando las bases de la piratería.

—No podemos. —El argumento de mi madre.

—Pero, chati —así llamaba mi padre a mi madre cuando quería algo—, no es tan caro, me lo dejan a muy buen precio. Es del cuñado de Jesús, ya sabes, el de la imprenta, se va a Francia y no le dejan pasarlo por la frontera.

—Hum… Eso me huele a chamusquina… —Vaticinó mi madre.

El caso es que, el magnetófono llegó a casa y, debido a esta nueva adquisición, mi madre, mi hermanita y yo estábamos en la sala, ante el televisor; estábamos esperando acontecimientos que no llegaban.

Como era de suponer —ya que mi madre nunca fallaba en sus premoniciones—, el artilugio no funcionaba.

Mi padre y mi hermano se peleaban con no sé qué embrague del aparato. La cocina hacía de taller. La mesa llena de destornilladores, alicates y demás utensilios de reparación.

—No engancha el cabezal —se lamentaba mi padre.

—Mamá está cabreada —le consolaba mi hermano.

El caso es que, yo corría como un energúmeno del salón a la cocina y de la cocina al salón. ¿Por qué? Porque Los Mustang iban a salir en la tele y no íbamos a poder grabar El Submarino Amarillo.

—¡Papá, papá… que Laura Valenzuela y Joaquín Prat ya están presentando a los Mustang…!

—¡Cállate! —Mi hermano, en su línea habitual. Para eso era el mayor.

—Seeebas… —El padre Sebastián, el hijo Sebas. Coincidencia—. No trates así a tu hermano. Él no tiene la culpa de que este trasto no funcione. Mi padre, admitiendo el verdadero valor de su compra.

—¡Papá… ya empiezan! —Yo, haciendo, otra vez, de pregonero.

—¡Que te calles! —Mi hermano, ignorando el buen saber de mi padre.

Aquel cacharro, tras inútiles intentonas, jamás funcionó. Quedó olvidado entre los enseres inútiles que nunca se tiran, y ya no se supo nada más de él.

Amarillo el submarino es, amarillo es, amarillo es...

Cantaban Los Mustang mientras yo, abatido, volvía de la cocina al salón.

Nos habíamos quedado sin grabar El Submarino Amarillo.